für die wege nach draußen setze ich plüschohren auf, trage die quietschente im körbchen spazieren und deute beim einkaufen mit der großen schaumstoffhand vom letzten fußballspiel auf den käse, den ich haben will. fragt mich jemand nach uhrzeit oder weg, schiele ich kurz und renne dann laut lachend weg.

wieder zurück in der wohnhöhle ziehe ich mich um, lege den läusepelz an und reiße weiter mit bloßen händen das parkett heraus: beim barfußgehen spüre ich gern nasskalten stein auf den sohlen. plötzlich läutet es. ich halte die luft an. es läutet wieder. mit einer übriggebliebenen fliegenden rippe vom letzten mal stecke ich mir das haar hoch und spähe durch den türspion. ein menschlein will mit mir tanzen gehen. es tut, als hätte es die oberschenkelknochen vor meiner tür nicht gesehen, und winkt mir freundlich zu. ich werfe ihm einen brocken altes fleisch an den kopf und grunze. dann kratze ich mich im schritt und rieche an meinen fingern. das menschlein geht wieder und winkt nochmal zum abschied. ich widme mich wieder meiner tätigkeit. hab' ja schließlich enorm viel zu tun hier.